Hemos pasado como las galaxias
fieles que nunca se encuentran,
mientras la luna entrega
otras constelaciones.
El viento más claro del este
y el agua luminosa;
el buen perfume, aún
denso, de la mar sonriente.
Huerta de frutos como la miel,
renglones de naranjos
en la umbría de la montaña.
Pueblo de aguas como el cielo.
El verano navega el azul
del horizonte pasajero.
(De La mort als llavis,
1991)
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