14 DE ENERO DE 1930, de FLORBELA ESPANCA

 

Mi modesta «chaise» me hace recordar—«excusez du peu…»— a Estoril en julio: azul del mar, pájaros exquisitos todo alas, geranios rojos con grandes umbelas floridas. Paso en él lo mejor de mi tiempo. Enciendo un cigarrillo... y el humo, de un ceniciento-azulado, se alza casi en línea recta hasta el techo, todo salpicado de un extraño follaje rojizo y de exóticas rosas en dos tonos de anaranjado; flores de papel inventadas por niños para divertir a las muñecas. Y mi «rêverie» se alza con el humo, se adelgaza, se expande, se espiritualiza. Mi mirada acaricia, al pasar, el bulto de mi hermano: mi amigo muerto; se demora, encantada, en las flores de mis jarrones, ahora: golondrinas todas blancas, lirios rojos hechos de finos crepes «georgette», camelias vestidas de duras sedas pálidas. La lluvia, afuera, tararea acallada su clara y dulce cantiga de Invierno, su eterna melodía simple que arrulla y apacigua. Me siento sola. ¡Cuántas cosas hermosas y tristes diría ahora a Alguien que no existe!

 (De Diário do Último Ano, 1981)

DERIVA VIII, de SOPHIA DE MELLO BREYNER

 

Vi las aguas, los cabos, vi las islas

Y el balanceo largo de los cocoteros

Vi lagunas azules como zafiros

Rápidas aves furtivos animales

Vi prodigios espantos maravillas

Vi hombres desnudos bailando en arenales

Y oí el profundo sonido de sus hablas

Que ya ninguno de nosotros entendió

Vi hierros y vi saetas y vi lanzas

Oro también a flor de finas olas

Y el fulgor diverso de otros metales

Vi perlas y conchas y corales

Desiertos fuentes trémulas campiñas

Vi el rostro de Eurídice entre nieblas

Vi el frescor de las cosas naturales

Solo del Preste Juan no vi señales

Las órdenes que llevaba no cumplí

Y así contando todo cuanto vi

No sé si todo lo erré o descubrí

(De Navegações, 1983)

CONFIDENCIAL, de MIGUEL TORGA

No me preguntes, porque nada sé

De la vida,

Ni del amor,

Ni de Dios,

Ni de la muerte.

Vivo,

Amo,

Creo sin creer,

Y muero, anticipadamente,

Resucitando.

El resto son palabras

Que memoricé

De tanto oirlas.

Y la palabra

Es el orgullo del silencio, avergonzado.

En un tiempo de minuteros, fijado,

Sin nada que preguntar,

Mira, sin tiempo, lo que ves

Acontecer.

Y en mi mudez

Aprende a adivinar

Lo que de mí no puedas entender.

(En Diário, XV, 1990)

CANCIÓN BREVE, de EUGÉNIO DE ANDRADE

 

Todo me ata a la tierra donde me di:

el río súbitamente adolescente,

la luz tropezando en las esquinas,

los aires donde ardí impaciente.

Todo me ata con el mismo triste amor

que hay en saber que la vida poco dura,

y en ella pongo la esperanza o el calor 

de unos dedos con restos de ternura.

Dicen que hay otros cielos y otras lunas

y otros ojos densos de alegría,

mas yo soy de estas casas, de estas calles,

de este amor que rezuma melancolía.

(De Obscuro domínio, 1971)

MAMPARA DE LUZ, de FERNANDO PESSOA

 

La lámpara encendida

(Otro la encendió)

Proyecta una belleza

Sobre el suelo que tengo

En mi cuarto desierto

Salvo mi soñar,

Hace en el incierto suelo

Un círculo que ondula.

Y entre la sombra y la luz

Que oscila en el suelo

Mi sueño guía

Mi intención.

Bien lo sé… Era de día

Y lejos de aquí…

¡Cuánto me sonreía

Lo que nunca vi!

Y el cuarto silente

Como la luz ondeante

Dejé vagamente

Incluso de soñar…

(De Cancioneiro, 1909-1935 )

CANTIGA CXXIX A SANTA MARIA, de ALFONSO X EL SABIO

 

Cómo Santa María sanó a un hombre de una saetada que le dieron en el ojo

 

De todo mal y de toda herida

sanar puede al hombre la que de bien está cumplida.

De esto a un hombre que de Morvedre era

mostró la Virgen una maravilla fiera

de la gran saetada que tuviera

en una lid fuerte y sin medida.

De todo mal y de toda herida

sanar puede al hombre la que de bien está cumplida.

Y la saeta tan bien le acertara

en el ojo, que lo desbaratara

y bien hasta el cogote entrara,

de modo que no le daban vida.

De todo mal y de toda herida

sanar puede al hombre la que de bien está cumplida.

Pero él puso su alma y su hacienda

en manos de la Virgen y en su encomienda

y a Salas prometió ir a hacer ofrenda

si de la llaga salía con vida.

De todo mal y de toda herida

sanar puede al hombre la que de bien está cumplida.

Y luego mandó que la saeta le fuera

arrancada del ojo y a tal hora

sanó del todo, sin demora,

desde que la saeta halló salida.

De todo mal y de toda herida

sanar puede al hombre la que de bien está cumplida.

De la saetada nada sentía,

y sanaba el ojo con tanta maravilla

que veía tanto como antes con él veía.

Y hacia Salas hizo luego su ida.

De todo mal y de toda herida

sanar puede al hombre la que de bien está cumplida.

Loando a la Virgen Santa Gloriosa,

Madre de Dios, Reina poderosa,

que lo sanara como piadosa.

Y esta cuestión fue hasta muy lejos oída.

De todo mal y de toda herida

sanar puede al hombre la que de bien está cumplida.

Por las tierras y cuantos lo supieron

a Santa María loores dieron

de Salas y gran gozo tuvieron

al hacer luego a ella su vida.

De todo mal y de toda herida

sanar puede al hombre la que de bien está cumplida.

LA NANA DE LOS MISERABLES, de APEL·LES MESTRES

 

—¿Dónde iremos a dormir

Miseria, Miseria?

—Dormiremos en medio del prado

que la hierba allí es fresca.

—No dormiremos allí, en medio del prado,

que allí empapa la humedad.

—¿Dónde iremos a dormir

Miseria, Miseria?

—Dormiremos en el medio del bosque,

       que la sombra es espesa.

—No dormiremos allí, en medio del bosque,

mucho el lobo allí pastorea.

—¿Dónde iremos a dormir

Miseria, Miseria?

—Dormiremos cerquita del mar

       que es blanda la arena.

—No dormiremos allí, cerquita del mar,

       mucho las olas allí rumorean.

—¿Dónde iremos a dormir

Miseria, Miseria?

—Dormiremos arriba del cementerio;

       dos palmos bajo tierra;

las tinieblas por lamparilla,

por nana la paz eterna.

(De En Misèria, 1902)

JUEGOS DE LUZ, de LUÍS DE CAMÕES

 

Cual el reflejo de luz del pulido

Espejo de azogue o de cristal hermoso,

Que, del rayo solar siendo herido,

Va a herir en otra parte, luminoso,

Y, siendo por la ociosa mano movido,

Por la casa, de algún mozo curioso,

Anda por las paredes y tejado

Trémulo, aquí y allí, y desasosegado.

(De Os Lusiadas, canto VIII, 87-94)

FANTASÍA, de GÉRARD DE NERVAL

 

Es una melodía por la que yo daría

todo Rossini, todo Mozart y todo Weber,

una melodía muy antigua, languideciente y fúnebre,

que solo para mí tiene encantos secretos.

 

Ahora, cada vez que viene a mi mente,

doscientos años rejuvenece mi alma:

Va sobre Luis XIII, y creo ver extenderse

una ladera verde que al ocaso amarillea.

 

Después un castillo de ladrillo con esquinas de piedra,

con vidrieras teñidas de colores rojizos,

rodeado de grandes parques con un río

que baña sus pies, que corre entre flores.

 

Luego una dama en su alta ventana,

rubia con ojos negros, con hábitos antiguos,

que, en otra vida quizá,

yo ya vi… ¡y que yo recuerdo!

(De Odelettes, 1832)

DOS POEMAS, de POL GUASCH

 

HISTORIA DE LA DESTRUCCIÓN

 

Los padres de nuestros abuelos iban

al bosque, justo al lugar preciso, encendían

un fuego y decían la palabra. Todo

funcionaba. Nuestros abuelos no

supieron hacer el fuego, y pronunciaron:

solo sabemos las palabras que hemos de decir.

Nuestros padres enunciaron:

ni el fuego ni la palabra, no sabemos,

pero sí el lugar del bosque donde hemos de ir.

Ya es suficiente, pensaban. Y, en efecto,

fue así. Nosotros: ni el fuego, ni la

palabra, ni el sitio en medio del bosque.

Todo lo desconocemos. Pero de todo

podemos explicar aún la historia.

 

Lo hacemos.

 

 

SIEMPRE, SIEMPRE…

 

Siempre, siempre, siempre el mismo plato

en la mesa, la misma pared ventana

allí, la misma hoja caduca,

el mismo desierto por transitar

—y tanta sed. Siempre el mismo cielo

encima del cielo —la última lámina del cielo,

y encima, el mismo cielo—,

y la jabalina, la misma que vuelve

contradiciendo los vientos y la inercia de las manos.

La misma sangre caliente del ataúd,

aquel, que coge polvo en un sexto piso

del cementerio, y la escalera, la misma,

que nos acerca allí, sin números ni letras

ni colores, en el sexto piso. La misma espada

encima de mí al levantarme,

la misma pedrea de balines en el cerebro,

el mismo correr del conejo salvaje

y la misma trampa, la misma, que se ha colocado antes

de atravesar aquel bosque.

La misma sensación del mundo

enganchándoseme a la piel, y de ser el mármol

de donde he de salir, de donde he de salir,

siempre, siempre, siempre,

a golpes de martillo.

(De La part del foc, 2021)

SONETO A LAS ANTIGÜEDADES DE ROMA, de JOACHIM DU BELLAY

 

Viajero que buscas a Roma en Roma,

Y nada de Roma en Roma entrevés.

Viejos palacios, viejos arcos ves,

Y esos viejos muros que dicen Roma.

 

Mira el orgullo, la ruina, la loma

Que dictó al mundo la ley tal cual es.

Todo lo domó y se domó a la vez,

Presa del tiempo que todo lo desploma.

 

Roma de Roma único monumento,

Roma a Roma venció en su decaimiento

El Tíber tan solo va huyendo al mar.

 

Queda de Roma, ¡oh mundana inconstancia!, 

Lo firme que el tiempo no osa arrancar,

Y a lo que huye da el tiempo discordancia.

(De Les Antiquités de Rome, 1558)