para júlia studart en la pared, entre dos ventanas de cristal y una cortina azul. allí, quietas, casi muertas, sin propósito, tres fotografías. sin ver, ninguna imagen del presente, siempre de paso, detenidas, en blanco y negro el menor fragmento de un lugar: los de ella. desvía el gesto de saludo, voy: sin retorno, remordimiento. pero aquello que somete entero al abandono. de blanco y rojo. y blanca, sin voz: yo aún siempre vivo aquí, oímos alto. exentas suave-suaves, las fotos (y la isla[i]): recuerdo una vieja ciudad, roja de murallas y torres, calcinada sobre la llanura infinita en el agosto tórrido, con el lejano refrigerio de las colinas verdes y suaves un hilo rojo de acallar en los pechos, el anillo en el pulgar de la mano derecha, la sandalia nueva: y ella no dice lo mismo del rojo. ni diría el dolor en el pie, en el pie izquierdo, hacia el lado hacia el bosque sin frontera y sin mundo, mi amor. MANOEL RICARDO DE LIMA |
sábado, 9 de marzo de 2013
las fotografías de otro lugar, de Manoel Ricardo de Lima
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