Muerta, la punta de mis dedos. El frío
con sus finas agujas me enzarza.
Veo -frotando los cristales- , en el huertecillo,
coles de cartón que glasea la helada.
(De "Llunari", Poesia, 1957)
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
CONFIDENCIAL, de MIGUEL TORGA
No me preguntes, porque nada sé De la vida, Ni del amor, Ni de Dios, Ni de la muerte. Vivo, Amo, Creo sin creer, Y muero, anticipadamente, R...
-
Relucen sobre la sombra del joven inclinado la luces de un tiempo que ha volado como vuelo de palomas. En la garganta le ha nacido una som... -
Precario, provisional, perecedero, Falible, transitorio, transitivo, Efímero, fugaz y pasajero: He aquí un vivo. Impuro, imperfecto, imp...
No hay comentarios:
Publicar un comentario