Árbol, árbol. Un día seré árbol.
Con la maternal complicidad del verano.
Que palomas torcaces
anuncian.
Un día abandonaré las manos
a la arcilla aún caliente del silencio,
subiré por
el cielo,
a los árboles se le consienten tales
cosas.
Habitaré entonces la mirada desnuda,
cansado del
cuerpo,
ese desierto
repetido en las aguas,
mientras la niebla está sobre las hojas
que deja las
manos mojadas.
Y la luz
(De Branco no branco, 1984)
Amo este
pueblo, donde entre naranjos,
sin verse,
dos jóvenes se dicen sus amores
con dos
mandolinas infinitamente quejumbrosas.
Y amo esta
posada, en cuyo patio las doncellas
cantan en la
ternura de la tarde esta dulce
de la “Paloma”.
Escuchad a la paloma que golpea sus alas…
Anhelo de mi
propio pueblo, tan lejano; nostalgia
de las
antípodas, de la gran avenida de volcanes inmensos;
¡oh lágrimas
que surgís, lavad todos mis pecados!
Soy la
paloma herida, soy los naranjos,
y soy este
instante que pasa y soy la tarde africana;
mi alma y
las voces unidas de las mandolinas.
Siempre me fue querida esta yerma colina, Y este seto, que gran parte Del último horizonte excluye a la mirada. Pero sentado y miran...
