Ya ni rencor ni desprecio,
ya ni temor de mudanzas,
tan solo una sed…una sed
de no sé qué que me mata.
Ríos de la vida, ¿dónde estáis?
¡Aire!, que el aire me falta.
-¿Qué ves en esa hondura oscura?,
¿qué ves que tiemblas y callas?
-¡No veo! Miro, como mira
un ciego la luz del sol clara.
Y caigo allí donde
nunca el que cae se levanta.
(De "Libro I Vagedás", de Follas Novas, 1880)
De un viejo color de plata
quisiera que fuesen
mis versos: de un noble,
antiguo color de plata.
Ante la muerte, que trae
secretas señales del rostro
que veo al mirarme,
busco con ellos extinguidas
voces del mar, paso de nube,
lejanas primaveras.
Triste y libre, camino,
ante la muerte que me mira,
a la luz, por la plata
antigua de mis versos.
(De Mrs. Death, 1952)
De tu rama desprendida,
pobre hoja marchita,
¿dónde vas? — No lo sé.
El tiempo derribó el roble
que era mi sustento.
Del inconstante soplo
del céfiro o el aquilón
desde aquel día me paseo
del bosque al llano,
de la montaña al valle.
Yo voy donde todo va,
donde va la hoja de la rosa
y la hoja del laurel.
(De Fables, Livre V, 1812)
Lejos de tu propia rama,
pobre hoja débil
¿adónde vas? –Del roble
en donde nací, me desprendió el viento.
Él, volteando, volando
del bosque a la campiña,
del valle me vuelve a la montaña.
Con él perpetuamente
voy peregrina, y todo lo demás ignoro.
Voy donde va todo,
adonde naturalmente
va la hoja de la rosa,
adonde va la hoja del laurel.
(De Canti, 1835)
¡Llegué al medio de la vida, cansada
de tanto caminar! ¡Ya me perdí!
De un extraño país que nunca vi
estoy en el mundo inmenso exiliada.
¡Tengo tanto aprendido y no sé nada,
las torres de marfil que construí
en trágica locura destruí
por mis propias manos de desdichada!
¡Si yo siempre fui así, este Mar muerto:
Mar sin mares, sin olas y sin puerto
donde las velas del sueño se fueron!
Carabelas doradas a bailar…
Ay, ¡quién me diera las que yo eché al Mar!
¡Las que lancé a la vida y no volvieron!
Sé bien que he de deciros adiós,
nube lila y de fuego, nieve del jazmín de monte.
El tiempo del hombre es breve
y el crepúsculo se confunde con la claridad del alba.
Pero espero ver un día,
más lozana y renovada, la Tierra:
quizá el melocotonero aún estará rosado
y la miel de oro dormida aún en el jarro.
(De Cant amagadís, 1986)
qué haría sin este mundo sin rostro sin preguntas
donde ser no dura sino un instante donde cada instante
se escurre en el vacío en el olvido de haber sido
cuerpo y sombra juntos se engullen
qué haría sin este silencio abismo de murmullos
jadeando furioso hacia la protección el amor
sin ese cielo que se alza
sobre el polvo de sus lastres
qué haría haría como ayer como hoy
mirando por mi ventanilla si no estoy solo
para vagar y vivir lejos de toda vida
en un espacio de marionetas
sin voz entre las voces
encerradas conmigo
(De Poèmes, 1968)
Voz humilde y perenne
rendido cántico
del dolor en el tiempo,
que en todo sitio alcanzas
y en todo sitio tocas,
vana es nuestra música
demasiado grave, la destruyes;
por ti tan solo quisiéramos
el bálsamo desconocido, la venda…
pero están clavados
ante tu llanto los brazos
y no podemos sino ofrecerte
el rezo y la angustia.
(De La seta ed altre poesie inedite e sparse, 1984)
Dulce tristeza, ya te encontró,
a los pocos años, el pálido niño
que mordisqueaba su merienda, recostado
sobre el estudio tedioso del griego…
Más tarde te recibió en su camino
sentimental, el adolescente ciego
de deseo, que atisbaba el eco
de una voz, de un paso femenino.
Hoy ya la tristeza se diluye
para siempre en esta carcomida alma
donde persiste una acrísima sonrisa.
una sonrisa que me tuerce sin tregua
la boca… ¡Ah! ¡En verdad no encuentro
cosa más triste que dejar de estar triste!
(De I colloqui, 1911)
¿Nunca más volveré a tocar tu orilla sagrada
donde mi cuerpo infantil descansaba,
mi Zacinto, reflejándote en las ondas
del mar griego, en donde nació virgen
Venus, e hizo fecundas las islas
con su primera sonrisa, para que no acallara
tus nubes limpias y tus arboledas
el ínclito verso de Homero, quien cantó
la fatal travesía y el exilio
de aquel que adornado por la fama y la aventura
besó su rocosa Ítaca, Ulises?
Tú no tendrás otro canto que el del hijo,
oh tierra mía materna; nos impuso
el hado una sepultura sin lágrimas.
Piedra de fuego, las naranjas incendiadas
por los heridos roquedales, por los atardeceres:
no hallarás la simiente de los labios,
la juventud o el engaño del deseo.
Quizá tan solo las aguas que te ignoran,
esta lluvia desmemoriada, la nada
de los días que se cuelan bajo un cielo
insípido, agrietado de antiguos silencios.
La oscura cháchara de los amigos.
¿Es que hay amigos? ¡Oh amigos míos!
El peso del mundo y el peso de tu aliento
el peso de la palabra que humea,
el relincho del caballo, la lengua seca.
El incendio del mar no es un delirio.
(De Paisatges per a Mark Rothko, 2018)
No me preguntes, porque nada sé De la vida, Ni del amor, Ni de Dios, Ni de la muerte. Vivo, Amo, Creo sin creer, Y muero, anticipadamente, R...
