Recogeré para ti
la última rosa del jardín,
la rosa blanca que florece
en las nieblas primeras.
Las ávidas abejas la han visitado
hasta ayer,
pero aún conserva su dulzura
que hace temblar.
Es un retrato tuyo a los treinta años,
un tanto desmemoriada, como estarás tú entonces.
(De Fuochi in novembre, 1934)
Dulce Cataluña,
patria de mi corazón,
cuando de ti se aleja
de añoranza se muere.
I
Hermoso valle, cuna de mi infancia,
blanco Pirineo,
márgenes y ríos, ermita suspendida en el cielo,
¡por siempre adiós!
Arpas del bosque, pinzones y jilgueros,
¡cantad, cantad!
Llorando digo a los bosques y riberas:
¡hasta siempre!
II
¿Dónde encontraré tus climas saludables,
tu cielo dorado?
¡Pero, ay, pero ay! ¿dónde hallaré tus cimas,
bello Montserrat?
En parte alguna veré, ciudad de Barcelona,
tu Seu hermosa,
ni esos alcores, alhajas de la corona
que Dios te puso.
III
Adiós, hermanos; adiós, padre,
¡No os veré más!
¡Oh! ¡si en el fosal donde yace mi dulce madre,
yo el lecho tuviera!
¡Oh marineros, el viento que me destierra
que me hace sufrir!
Estoy enfermo, ¡pero ay! ¡volvedme a tierra
que allí quiero morir!
(De Pàtria, 1888)
Ya todo ahora duerme
en la noche
sembrada de ensueños
y de estrellas.
Nada hay en ti,
corazón mío, que luche.
Húndete en la paz
que tanto anhelas.
Tinieblas de la
noche, centellear de la altura
que recorre
acechante mi espíritu;
ritmos eternos de
pura sabiduría
que flotáis en el
seno del infinito;
sueños sin forma en
la oscuridad presos,
desasosiego sin fin,
dolor sin calma,
locos pájaros del
ideal, encendidos,
que alumbráis de luz
y fuego el alma;
idos y dejadme
quedar solo
en este mundo de
gestos desvaídos,
quiero adormecerme
en el supremo arrullo
de llegar a sentir sin los sentidos.
(De Romances galegos, 1928)
Este fragmento que tomas por
vil e inútil leño
fue la quilla que por vez
primera recorrió el mar ignoto.
Aquella que ni los estragos de
Cinea
ni las olas Escitias en otro tiempo pudieron
destruir.
Los siglos la han vencido: pero,
aunque haya cedido a los años,
es esta pequeña tablilla más
venerable que la nave intacta.
(De Epigrammaton libri, Liber VII, 19)
1
Flota y cae, desencantada, la alta noche por la habitación.
(La cocina pacifica cuchillos siempre en guerra).
Heridos de mancha humana, sábanas húmedas. Desorden.
La ventana zarandea viento del frío. Lejanísimo,
el viejo amigo noctámbulo del alcohol canta insomnios
en la suave locura de una calle de campanas.
La mujer reanudó, despeinada y floja,
la pobre historia activa, cercana, de las horas,
la aspereza, el vacío del sexo satisfecho, en la arboleda
de un día, de una fecha cualquiera, de un cadáver
de tiempo, que debe enterrarse en penumbra tibia.
(La mujer allá, en la torre nocturna del silencio.)
Del goteo del agua, el reloj se apropia.
El libro cae de brazos que ensayan muertes inciertas.
La soledad, que es libre, besa el cuerpo que retorna
al no ser, y la mujer adormilada ya cierra
a cal y canto la puerta medianera que llega
en la oscura ceguera de los ojos por el mundo del sueño.
Los gatos, cubiertos de uñas que arañan la oscuridad,
desde el amor salvaje que les duele y les aísla
ponen la noche a vivir en torno a la casa.
Los fantasmas eróticos de las sábanas se acuerdan de aquello.
Y la flor solitaria que está en el vaso cae en pétalos
hasta la sombra enfermiza encerrada en sí misma.
2
El hombre se va por la noche. Afuera miran,
alrededor de la casa, gatos sonámbulos.
El hijo muerto, el marchito en las sábanas, pasa
al olvido de lo turbio, secundario.
Los escalones de la escalera le despiden
y en el patio cerrado ha cerrado la sombra.
En la calle el hombre encuentra noche húmeda.
Unos individuos malcarados lo descubren:
Ven el miedo de lejos, le hacen risas
sintiéndose prepotentes, y con voces rasposas
rebosantes de mal vino, ásperos, se pierden.
Viene una hoja flotando, rezagada.
Cruzando la acera, una rata
pululante, es una cloaca gris
y carne sucia de pánico. Silba el hombre
"Casablanca" en el recuerdo de Ingrid Bergman
bajo la nube que hace ruegos a la lluvia.
Y los de los contenedores ya son penumbra.
En medio de la calle rechazando la sombra
invita la niña drogadicta
a paraísos deslumbrantes de sexo;
cinismo enfermizo, perversión tierna
y desnudez aterida, se ofrece
con la voz de un pájaro que está ahogándose.
Aparece un olor a jazmín y hierbabuena
de lugares secretísimos, invisibles,
donde se esconde el misterio. El hombre llega
a aquel lugar donde la vida pone la oreja
para sentir el mundo de común áspero.
EJERCICIO PARA CUATRO MANOS
Siempre es igual: el miedo…, la guerra…
y el miedo, como una mancha de aceite.
Siempre son parecidas esas palomas
de la leve ramita de olivo.
y la fe del pueblo que querría
repartirse la paz equitativamente,
cuando no llega para llenar tantas manos.
(Palomas cansadas, palomas de feria
con la justa medida de plomo en el corazón.)
Yo lloré ayer, tú lloras ahora
y otro, aún no sabemos quién,
llorará quizá después.
El hambre y el sudor que moja los cuerpos
tienen aquí una escala de valores,
pero en mí crece el miedo por todos los hombres.
TANTO SILENCIO
Escribes, y aún no te sale
lo que querías decir,
lo que tienes dentro
desde siempre, como una astilla
de vidrio. Y te duele tanto
silencio como escondes
hoy a flor de piel
sin poder quitártelo,
y esta cuartilla blanca
que es un desafío al diálogo
entre los hombres y tú,
y la tinta aguada
y vieja que se borrará
nada más escribir “bandera”,
“patria”, “humo”, “exilio”…
Me he vaciado de palabras, como quien vomita
de madrugada en un callejón con luz de gas.
Ay, también hubiera llorado si las lágrimas
fuesen una cosa disponible y a mano,
--como la llave de casa, el paquete de cigarrillos,
un billete de autobús—y nos lo pudiéramos sacar
del bolsillo o del capazo de ir a la plaza.
Ahora mi garganta, definitivamente,
es un camino de corcho, y los labios están fríos
y han comenzado a resquebrajarse como un cántaro viejo,
pues ya estaba muy harta del “buen día”, “páselo bien”,
“vámonos a la playa”, “dame un beso”, “si”, “no”.
Estaba harta de las conversaciones ligeras
con las que podríamos formar un volumen en dozavo,
y aún nos quedaría un buen montón de hojas
para hacer cucuruchos y llenarlos de altramuces.
Claro, que todo eso quiere decir que hilo muy fino
y que algunos días me entierra la tristeza,
porque, realmente, nada me parece tan verdadero como un
sueño
o como las flores marchitas que guardamos años y años.
A veces, para romper el tedio y la rutina,
pintaría muñecos por todas las fachadas
pringaría arcángeles con arrope y aguamiel,
pero… al mismo tiempo me sujeto las manos y lo dejo correr.
(De Conjugació en primera persona, 1969)
Biblioteca de una gozosa villa,
desde donde el lector ve la cercana ciudad,
si entre tus poemas más sagrados
hubiera un lugar para mi lasciva Talía,
permite colocar en el estante más bajo
estos siete libros que te he enviado
corregidos por el cálamo del autor:
estos borrones aumentan su precio.
Pero tú, delicada, que por mi pequeño obsequio
serás famosa, conocida en el mundo entero,
vigila esta prueba de mi corazón,
¡oh biblioteca de Julio Marcial!
(De Epigrammaton libri, Liber VII, 17)
Árbol, árbol. Un día seré árbol.
Con la maternal complicidad del verano.
Que palomas torcaces
anuncian.
Un día abandonaré las manos
a la arcilla aún caliente del silencio,
subiré por
el cielo,
a los árboles se le consienten tales
cosas.
Habitaré entonces la mirada desnuda,
cansado del
cuerpo,
ese desierto
repetido en las aguas,
mientras la niebla está sobre las hojas
que deja las
manos mojadas.
Y la luz
(De Branco no branco, 1984)
Amo este
pueblo, donde entre naranjos,
sin verse,
dos jóvenes se dicen sus amores
con dos
mandolinas infinitamente quejumbrosas.
Y amo esta
posada, en cuyo patio las doncellas
cantan en la
ternura de la tarde esta dulce
de la “Paloma”.
Escuchad a la paloma que golpea sus alas…
Anhelo de mi
propio pueblo, tan lejano; nostalgia
de las
antípodas, de la gran avenida de volcanes inmensos;
¡oh lágrimas
que surgís, lavad todos mis pecados!
Soy la
paloma herida, soy los naranjos,
y soy este
instante que pasa y soy la tarde africana;
mi alma y
las voces unidas de las mandolinas.
Nuestra breve jornada pronto habrá terminado: los últimos
años se abren ante nosotros como estas calles;
y el colegio siempre está allí, y esta plaza
cuadriculada, y la vieja iglesia donde vimos
entrar a Verlaine ya muerto. En verdad, a pesar del mar
y de tantos caminos, nunca hemos salido
de aquí, y toda nuestra vida no habrá sido
sino un pequeño viaje en círculo y en zigzag por París.
E incluso después, nos quedaremos aquí,
invisibles, olvidados, pero habitando siempre
la ciudad de la infancia y del primer amor,
con el asombro de los doce años y del encuentro,
que nos hace murmurar entre la multitud:
“Porque sabes que siempre te he querido”
y un paseante, que nos ha escuchado, se dará la vuelta.
(De Éventail, 1922)
Como suele la arboladura
de la nave poderosa
hacer negra espesura,
sobre las tendidas olas;
y del vasto trenzado
hacer orgullosa muestra
con el laberinto osado
de las tensadas cuerdas;
donde los aires que pasan arrancan
enérgicas notas.
Así es el alma del bardo,
de soberbia y grandiosa;
tal en la máquina osada
todas las cosas resuenan;
dejando mil suspiros,
y mil salvajes notas;
¡qué pueden las rapsodias decir del soberbio
poema que entonan!
(De Queixumes dos pinos, 1886)
La lámpara encendida (Otro la encendió) Proyecta una belleza Sobre el suelo que tengo En mi cuarto desierto Salvo mi soñar, Ha...
